EXPLOSÃO MORTAL NO VOO 108: O Plano Diabólico de um Marido e os Cinco Minutos de Atraso que Desfizeram o Crime Perfeito

Eram sensivelmente 10h45 da manhã daquele que deveria ter sido um banal dia 9 de setembro de 1949. Nas margens tranquilas do deslumbrante rio São Lourenço, na província do Quebeque, o pescador Patrick Simard entregava-se ao seu árduo trabalho. O ambiente era de uma calma rural quase absoluta, mas o que estava prestes a acontecer mudaria o rumo da história aeronáutica para sempre. Um ruído ensurdecedor irrompeu pelos céus, cortando o silêncio daquela manhã de fim de verão. Ao erguer os olhos, movido pelo choque e pela confusão instintiva, Simard assistiu a uma cena que certamente lhe roubou o sono até ao final da vida: um avião, a voar a uma altitude anormalmente baixa, começava a desfazer-se no ar numa coreografia de horror.

A primeira explosão destronou o terço dianteiro da fuselagem da aeronave com uma força abismal. Daí em diante, como se os céus estivessem a chorar os destroços da engenharia humana, almofadas rasgadas, pertences pessoais despedaçados, caixas e pedaços de metal retorcido começaram a chover vertiginosamente sobre a floresta. Uma caixa cinzenta chegou a colidir violentamente com o solo a poucos metros de Simard. O avião, agora a expelir grossos rolos de fumo negro, ziguezagueava num desespero mecânico irreversível. O majestoso Douglas DC-3, propriedade da emblemática Canadian Pacific Airlines, ainda percorreu alguns quilómetros tortuosos num voo cego antes de se esmagar impiedosamente contra a dura encosta rochosa do Cap Tourmente.

Não muito longe dali, cerca de dois quilómetros do epicentro da tragédia, cinco dedicados funcionários da Canadian National Railway testemunharam a espiral mortal do avião. Movidos por um instinto humanitário inato, abandonaram imediatamente as suas ferramentas e desataram a correr pela vegetação cerrada. Sabiam que, naquela região de extrema inospitalidade geográfica, seriam provavelmente a única salvação para eventuais sobreviventes. O terreno era severamente íngreme, desprovido de qualquer estrada de acesso, e os pulmões daqueles homens queimavam de exaustão. Quando finalmente irromperam pelo meio das árvores carbonizadas e alcançaram o cenário macabro, a esperança transformou-se num luto imediato. O cheiro a combustível não queimado misturava-se com o fumo de vegetação, assentos encontravam-se amontoados numa carnificina indescritível e os corpos dos passageiros estavam grotescamente comprimidos na secção dianteira dos destroços. Não havia gritos. Não havia gemidos. As vinte e três almas a bordo já não pertenciam ao mundo dos vivos.

Mas quem eram estas pessoas? A frieza dos números esconde frequentemente as vidas ricas e vibrantes que são ceifadas num ápice. A bordo deste voo seguiam famílias radiantes com crianças, trabalhadores laboriosos e altos executivos de grandes corporações. O comandante da aeronave, Pierre Laurent, tinha apenas trinta anos de idade. Era um homem de coragem comprovada, um herói de guerra que havia sobrevivido a aterrorizantes missões de bombardeamento na Segunda Guerra Mundial para o seu país. Laurent sucumbiu num momento de paz, deixando para trás uma esposa grávida e um filho pequeno que cresceria sem as memórias vivas do pai. Havia também Gertrude MacKay, a estoica e dedicada chefe das hospedeiras de bordo, que trabalhava afincadamente para reconstruir a sua própria vida em Montreal após a recente morte do marido. Juntamente com ela pereceram os membros da família Chabot — um casal jovem e amoroso que regressava a casa após umas merecidas férias com o seu bebé. E, num outro plano social, viajavam três importantes dirigentes da multinacional norte-americana Kennecott Copper. Nenhuma daquelas pessoas tinha ligação entre si, nem nenhuma partilhava laços de ódio ou de conflito. Simplesmente embarcaram no mesmo cilindro de metal por razões comuns e quotidianas. A sua morte foi um mero dano colateral de uma narrativa sombria à qual eram completamente alheias.

A resposta das autoridades não se fez esperar. A polícia da província do Quebeque isolou de imediato a área sinistrada. Juntamente com representantes da reputada Real Polícia Montada do Canadá, do Departamento de Transportes e da companhia aérea, deu-se início à análise forense. Nas primeiras horas, a mentalidade instalada procurava uma justificação reconfortante: uma trágica fatalidade mecânica. Poderia ter sido um problema elétrico crasso? Poderia o combustível ter-se incendiado subitamente? Mas o estado peculiar da aeronave refutava cada uma destas teorias de forma cabal. As baterias encontravam-se perfeitamente intactas. O combustível abundante não fora consumido pelo fogo e, para espanto de muitos, os potentes motores do avião continuavam a funcionar até ao exato milissegundo do impacto com o solo.

O mais bizarro estava, no entanto, por descobrir. Embora as fortes leis da física ditem que o impacto frontal arremessaria inevitavelmente os passageiros e objetos para a dianteira da cabine, fragmentos significativos e detritos do porão foram detetados na secção traseira. Isto evidenciava indiscutivelmente que uma força opressiva e brutal, originada no interior do próprio avião, havia empurrado os materiais no sentido inverso antes mesmo de o avião atingir a encosta. Para selar esta tese, os primeiros trabalhadores rurais a acorrer ao local declararam ter sentido um cheiro pungente, distinto e inconfundível. Era o aroma seco e acre da dinamite.

Numa região florestal e mineira, a dinamite era um utensílio corriqueiro, usado diariamente para destruir maciços rochosos ou arrancar velhos tocos de árvores pela raiz. Mas dentro de um avião comercial, aquele odor cheirava inevitavelmente a crime intencional. A dinamite não fazia, por norma, parte da estrutura de um Douglas DC-3, nem fora autorizada como carga especial. A suspeita instalou-se. Com executivos de topo da Kennecott Copper a bordo, o foco recaiu temporariamente sobre a hipótese de sabotagem comercial de alto nível. Parecia fazer mais sentido aos olhos do mundo que o mercado capitalista estivesse envolvido num complô internacional do que admitir a vil natureza da realidade que se avizinhava.

A reviravolta no caso surgiu no compartimento de carga número um. Ali, num amontoado caótico de malas em pele e velhas máquinas de escrever, havia restos de uma encomenda de onze quilogramas enviada na última da hora através de serviço aéreo expresso. Na documentação despachada no aeroporto, a dita caixa não mencionava conteúdo, indicando tratar-se apenas de material frágil. O remetente? Um tal Delphis Bouchard, da localidade de Saint-Siméon. O destinatário? Alfred Plouffe, de Baie-Comeau. O labor incansável da polícia cedo desmascarou esta charada. Alfred Plouffe nunca existiu e não passava de um nome fantasma. O Sr. Bouchard, contudo, era real — um inofensivo guarda-noturno que não fazia a menor ideia do que lhe falavam, tendo o seu nome sido usurpado ao acaso pelo verdadeiro cérebro da operação.

Interrogados exaustivamente, os operários do aeroporto relembraram-se de um detalhe arrepiante. Pouco antes do fecho do voo, uma mulher misteriosa, vestida integralmente de negro, de cabelos escuros e a rondar os quarenta anos, chegou afogueada num táxi. Transportava o pesado caixote, pintalgado a letras vermelhas e garrafais com a palavra “Frágil”. Com insistência implacável e nervosa, garantiu que a caixa subisse a bordo. Os agentes tinham agora o fio da meada e sabiam que não procuravam magnatas conspiradores, mas sim uma rede obscura e perversa ao nível mais rasteiro do quotidiano.

O escrutínio minucioso à lista dos passageiros falecidos levantou a próxima peça do dominó. Entre os nomes vulgares e as vidas normais figurava Rita Morel Guay, a esposa de um bem-parecido joalheiro local chamado Joseph-Albert Guay. Curiosamente, descobriu-se que Rita nem sequer tencionava realizar esta viagem. Fora incitada pelo marido de forma persuasiva, com a desculpa de ir resgatar duas malas carregadas de valiosas joias retidas noutra localidade. Na bolsa parcialmente carbonizada de Rita encontravam-se talões e recibos cuidadosamente falsificados pelo próprio Albert para validar a história. A coitada voou para o abismo a pensar que, de forma submissa e leal, auxiliava as finanças da sua casa.

Quando a fatídica notícia chegou às ruas da cidade, Albert vestiu a máscara da tragédia de forma tão teatral que chegou a suscitar pena generalizada. Ao ouvir a confirmação de que o avião da esposa caíra, desabou a chorar com tal intensidade no hotel Château Frontenac que um padre teve de o confortar no local. Impedido pela polícia de se aproximar da zona dos destroços, recusou-se, de seguida, a fazer o reconhecimento do corpo da mulher no necrotério alegando estar à beira do desmaio. Mais ainda, não poupou despesas para encenar a sua devoção póstuma, enterrando a mulher sob gastos megalómanos: encomendou um exótico caixão por oitocentos dólares e uma arrebatadora cruz feita inteiramente de rosas com a fita “Do teu amado Albert”. O homem pretendia mostrar ao mundo que perdera o ar que respirava.

O repórter vizinho da família, o sagaz Roger Lemelin, foi o primeiro a sentir o odor a mentira, tal qual o cheiro da dinamite na montanha. Quem habitava nas redondezas sabia bem que o casamento dos Guay transbordava conflito e decadência. O abanão definitivo veio, porém, com as diligências policiais aos registos financeiros. Foi descoberto que, no exato dia da queda e horas antes do voo fatal, o supostamente destroçado marido contratara uma apólice de seguro de vida e de viagem para a esposa no avultado valor de 10.000 dólares — quantia equivalente a uma verdadeira fortuna para os padrões rurais da época. Como remate final do seu comportamento maquiavélico, procurou de imediato os advogados locais para indagar sobre um milionário processo por negligência contra a companhia aérea. A cobiça expunha assim a face do verdadeiro monstro.

Para que consigamos descodificar a mente impiedosa de Joseph-Albert Guay, temos de recuar ao seu historial e ao pesado contexto sociológico e religioso da sociedade quebequense daqueles tempos. Nascido humilde, num lar fustigado precocemente pela perda, Albert alimentou sempre um sentido desmesurado de grandeza. Era inegavelmente charmoso, vaidoso até à medula e via os outros como meros peões para os seus fins. O casamento com Rita sofrera com o tempo. As suas propostas comerciais fracassavam asfixiantemente, acumulando dívidas enormes à porta da ourivesaria que tentava manter à tona. As discussões constantes ressoavam pelas paredes delgadas da residência do casal, pautadas pelos acessos de fúria cega de um marido ressentido por não ser o centro do universo.

Mas o ponto de rutura deu-se com Marie-Ange Robitaille, uma miúda de dezassete anos, inocente, que ganhava o pão como empregada de mesa. Albert, que na altura já contava os trinta anos, seduziu-a usando a falsa identidade de Roger Anger, para dissimular o facto de já ter esposa e uma filha. Quando Rita descobriu a profunda e humilhante traição em finais de 1948, exigiu respeito, quebrando o manto do silêncio perante a família de Marie-Ange. O impacto moral foi de uma severidade tremenda. Na província católica do Quebeque dos anos 40, a honra ditava regras severas. Os pais expulsaram a rapariga adolescente de casa na mesma noite para salvarem as aparências sociais. Albert acolheu-a à socapa com a ajuda de uma amiga obscura chamada Marguerite Pitre.

Neste impasse emocional, as opções de Guay eram asquerosamente limitadas pela sociedade em que habitava. O divórcio, além de representar um autêntico suicídio financeiro pelos custos astronómicos do processo judicial, significaria o repúdio feroz por parte da Igreja Católica e a exclusão da comunidade a que pertencia, destruindo o parco negócio que lhe restava. Se a sociedade conservadora barrava a porta da separação legítima, Albert arrombaria a janela de forma violenta. Encontrou um álibi perfeito: se Rita desaparecesse, ele seria o herói trágico e herdeiro.

Albert tentou de tudo antes das bombas voadoras. Num episódio caricato e assustador, tentou comprar a colaboração de um amigo íntimo para que este despejasse fortes doses de veneno no doce vinho de cereja de Rita, proposta esta veementemente rejeitada pelo amigo apavorado. Mas, em maio de 1949, a macabra luz inspiradora iluminou-se na sua mente ao ler uma notícia insólita nas páginas de um jornal local. Um avião despistara-se em Manila, nas longínquas Filipinas, porque um marido despeitado mandara construir e armar uma bomba a bordo apenas para se vingar da sua própria companheira que o havia trocado por outro homem. O atentado custara também a vida dos doze passageiros inocentes que os rodeavam.

Esta catástrofe aérea no Oriente não lhe provou repulsa; provou-lhe sim ser o manual de instruções perfeito. Começou então a desenhar um elaborado plano criminoso digno de guião de cinema, recrutar a sua teia de cúmplices e desenrolar um cronograma mortífero. A mulher misteriosa que entregou a encomenda? Marguerite Pitre, a mesma que acolhera a sua jovem amante durante semanas. Pitre tinha pesadas dívidas com Guay e aceitou ir comprar os rolos e a pólvora de dinamite sob a velha fachada da destruição dos tocos de pinheiro e de cedro na propriedade do interior do país. Para o mecanismo fulcral da detonação — o cérebro que selaria a fatalidade da bomba —, Albert aliciou Généreux Ruest. Irmão da mesma Marguerite, Ruest não era apenas um colega distante; era, aos olhos de muitos, o melhor e mais conceituado relojoeiro daquela província, capaz de criar engrenagens cirúrgicas.

Tudo no golpe de Guay dependia da matemática, da pontualidade aeronáutica e do controlo dos cenários da morte. Numa espantosa prova de audácia sinistra, Albert chegou a realizar um “voo ensaio” com Rita algum tempo antes, sob o pretexto de uma trégua para reatar o romance fragilizado. Durante toda a viagem sobre o rio, nunca tirou os olhos do seu relógio de bolso suíço, registando secretamente em pensamento os minutos exatos que a pesada estrutura do DC-3 levava a afastar-se da costa terrestre e a atingir o trecho do grande rio onde as águas do São Lourenço são gélidas, vastas e inacessíveis, para que as provas afundassem junto com o corpo da vítima.

Após os preparativos estarem meticulosamente testados, chegou o infame 9 de setembro. A pobre Rita rumou sozinha ao aeroporto para a falsa missão de recuperar malas de joias alheias. O temporizador artesanal fora impiedosamente afinado por Ruest para ativar o circuito elétrico que espoletaria a dinamite precisamente às 10h45. Considerando que o avião devia abandonar a pista com rodas recolhidas pelas 10h15, meia hora garantiria a concretização daquela desgraça no centro da bacia do rio. Os segredos seriam engolidos pela maré e a morte descrita no jornal passaria apenas a mais um mistério que a aviação comercial incipiente da década cobriria com palha.

Acontece que Guay não tinha controlo sobre o clima, o movimento da carga ou o caos humano que dita os atrasos no transporte público moderno. O fatídico voo 108 da Canadian Pacific Airlines descolou com parcos e escassos cinco minutos de atraso em relação ao horário que figurava no quadro de chegadas e partidas. Quando a mecânica cruel e impassível de Généreux Ruest terminou a sua contagem decrescente, o relógio disparou sem emoção o circuito. A explosão rompeu os céus à exata hora marcada e atingiu fatalmente a esposa no centro da cabine — mas os passageiros sucumbiram por cima da terra enraizada e espessa do Cap Tourmente. Todas as provas em metal carbonizado ficaram ali, espalhadas sobre a relva e as rochas, perfeitamente recuperáveis pela implacável perícia do Estado.

Tudo ruiu qual castelo de cartas quando as testemunhas do dia a dia o traíram. O perspicaz e bem treinado taxista Paul-Henri Pelletier ouviu no rádio os contornos gerais de um suposto crime envolvendo o misterioso transporte de carga e o vulto de uma mulher. Ao prestar depoimento frontal e imediato às autoridades, destruiu a fortaleza de Guay ao fornecer o destino final e o rosto da senhora Marguerite Pitre.

Sentindo o hálito quente e furioso da Real Polícia Montada, Albert cedeu ao mais profundo pânico e egoísmo da sua natureza covarde. Numa derradeira e macabra manobra ilusória, procurou de imediato Marguerite e forçou-a a cometer suicídio tomando uma carga fatal de medicação psiquiátrica. Queria que a sua aliada deixasse uma sentida nota póstuma falsa confessando que instalara a bomba no DC-3, impelida pela raiva por crer que o próprio Guay se encontrava dentro do avião — libertando-o judicialmente e colocando toda a culpa numa mulher sem voz no além. Marguerite Pitre engoliu efetivamente as drágeas potentes para saciar as ordens dele, mas, por ironia do destino, o corpo humano revelou-se mais resistente, permitindo-lhe despertar a tempo no estrado do hospital local. Confiada aos braços enraivecidos da polícia interrogatória, e num desespero para não se afogar sozinha no banco dos réus, Pitre abriu o jogo num turbilhão de declarações atabalhoadas. Explicou que o patrão lhe assegurara que o caixote que carregava com as próprias mãos abrigava apenas e só uma preciosa e adorada estátua frágil da Virgem Maria de roca e de madeira. Os inverossímeis relatos expuseram toda a imoralidade do bando.

O processo jurídico ergueu-se de forma avassaladora nos tribunais federais. Não dependeu de apenas uma versão dos factos. Para lá das incríveis provas químicas e das réplicas forenses de laboratório conduzidas à exaustão usando amostras dos restos de explosivo das bagagens, as autoridades conseguiram somar testemunhos demolidores de mais de oitenta pessoas. A testemunha de peso foi Marie-Ange. Aquela por quem o homem afirmava estar a derrubar todas as fronteiras da moral, depôs categoricamente num ódio visível. Disse frontalmente em tribunal que tinha nojo das constantes mentiras do amante que já detestava de coração. O outrora respeitado joalheiro foi reduzido a escumalha perante todo o país e perante o mundo da justiça civil.

Bastaram dezassete curtos minutos de profunda deliberação. O júri popular considerou-o inequivocamente culpado perante todo o peso da prova e selou as passaportes mortuários. A 12 de janeiro de 1951, perante a forca empoeirada, Albert provou ser vazio, destituído de qualquer alma humana até ao último e decisivo respiro, anunciando a bizarra e grotesca frase para os livros da vergonha mundial: “Ao menos morro famoso”. Ruest e Pitre sofreram posteriormente e pela mesma via o mesmo terrível fim carnal face às sentenças de morte sem tréguas, ficando esta última imortalizada historicamente como a penúltima ou, segundo os registos da altura, a décima terceira e última figura feminina no Canadá a perecer através da corda no pescoço do carrasco público.

Hoje, mais do que uma crónica criminal preenchida a luto, a hecatombe do Voo 108 ergue-se acima das copas das árvores florestais enquanto uma advertência cortante de moral humana. Trata-se do retrato pungente da espantosa falta de limites a que pode descer uma mente que coloca as suas vontades de conveniência muito acima da mais básica compaixão pela existência do próximo. Numa era sem as fortes barreiras sociais do pós-guerra, talvez a tragédia nunca passasse da imaginação perversa de Albert, que por meio do seu egoísmo ilimitado e incapacidade para perder, forçou mães, filhos, e jovens casais a uma morte agonizante — o mais nefasto preço a ser cobrado apenas porque um avião, como por milagre dos destinos irónicos, tardou na partida da pista por inofensivos e parcos cinco minutos.